Он устал.
Было слышно его тяжёлое дыхание. Голос хрипел, а горло, казалось, просто разорвётся на куски.
Он не мог успокоиться несколько минут, отдышаться и сказать всё толком.
Он только что бежал...
Взрывая ровный слой листвы, и поднимая вихри осенней золотой одёжки своими шипованными бутсами, на которых слабо виднелась почти совсем стёршаяся надпись "Jalas", он бежал - нет, он летел.
Наклонив корпус почти на 45 градусов, он всё время находился в падении, еле успевая переставлять свои усталые Ноги.
Ноги, которые были непохожи на ноги обычных людей. Они двигались не по запрограммированному пути, а как-то по другому, хаотично, что ли, Ступня не становилась ровно на землю, она врезалась в неё носком, а потом пятна касалась листвы, и то не всегда. Какие углы они выписывали эти ступни...
Когда под Носок попадал камень, то Пятка не найдя опоры проваливалась, а если небольшой пенёк попадался в траве под Пятку, то Носок падал куда-то в пропасть небытия... А Человек бежал - ему было всё равно, у них с Ногами был негласный договор, что он им будет давать бегать, а за это они никогда его не подведут, и всегда будут устойчиво стоять на земле.
Человек бежал.
Падал.
Прыгал.
Взлетал.
Нырял.
А Ноги каждый раз выручали его и не давали Телу коснуться земли.
А оно этого очень хотело и тянулось к земле изо всех сил. Но Человек бежал в лесу, а в лесу, как известно, есть деревья.
Деревья большие и маленькие.
Так, вот, деревьям большим всё равно, и из-за старости лет и большой ленивости, они не двигаются, и не мешаю никому, хотя самые старые из них, толи, сходя с ума, толи, поняв истину, падают и преграждают путь людям.
А молодые в них есть что-то юное и детское, они пытаются мешать человеку, бегущему по лесу. Они обвиваются вокруг его груди, цепляются за ноги и руки, пытаются закрыть глаза. Но Телу хотелось упасть так сильно, что деревья тоньше руки, разлетались с треском в стороны, а те, кто толще, гнулись и ещё долго качались, не понимая, что всё-таки произошло...
Человек бежал.
Он точно не знал, зачем ему это нужно.
Он просто бежал от точки к точке и знал, сколько их будет, он знак, как они должны выглядеть и где стоять, но никогда не был на них...
В руках он сжимал кусок бумаги, на котором разными цветами был изображён лес с деревьями, речка с ручейками, поле с травой, тропинки с камушками...
Одним словом, он знал, где он и куда ему надо, но никогда здесь не был.
Человек бежал к своей цели, которую ему навязали и нарисовали на листке бумаги.
Он не знал, что зам, и почему он здесь бегает, ему это просто нравилось - он летел...
Ну, вот почти все пункты позади - остаётся 2 точки, где ещё надо побывать.
Одна из них совсем замечательная, называется конечная, а другая по какой-то странной традиции носит гордый номер 100. Между ними 200 метров.
Человек подбежал к предпоследнему пункту и понял - силы его покинули. Но надо добежать до цифры 100, а том не далеко. Он собирает последние силы и, брызжа слюной, рвётся вперёд. Вот он "последний"...
Подбежав к пункту 100, резко в него втыкает меленькую пластмассовую штучку и понимает, что у него ещё куча сил, и, ускорившись почти до сверхзвуковой скорости, в 3 раза быстрее он бежит вперёд к маленькой коробочке с дырочкой, на которой написано "Финиш"....
Это странное и непонятное слово. В нём есть что-то резкое и грубое, и всё же что-то блаженное и невесомое, что заставляет людей просто лететь к нему и, не замечая ничего на своём пути, втыкать в него маленькую пластиковую штучку...
Человек, отдышался, понял, что он только что сделал, улыбнулся и спокойно пошёл домой, дума о том, что завтра он не увидит не леса не деревьев, что пойдёт в институт или на работу, и всю оставшуюся неделю будет зализывать раны, со счастьем понимая, что он был в лесу...
Wins///
Current Music: Bes+Cobalt - Human
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
no_madic's journal
